Espiando historias...

Meracatunga por aquí y por allá...

2011-07-14T10:30:00.000-07:00

Info en:

meracatunga.blogspot.com

El jardín de las delicias de Marco Denevi

2011-04-08T16:12:00.000-07:00

Leyendo una lúcida traducción de la ingeniosa Gaby, esa que no soy yo sino que es la de otro color, me acordé de este librito delicioso.
Para Mirta que me contó acerca de Marco y sus avatares. Para Pedro que me lo regaló. Y para todos ustedes que leen.Los dejo con un fragmento y con el prólogo del autor:

"Estas historias, salvo las menos felices, no han sido imaginadas por mí. Yo sólo les he dado una vuelta de tuerca, les he añadido un estrambote irreverente, alguna salsa un poco picante.
Los autores que cito (con las excepciones de Homero y de Casanova)son apócrifos, no los textos en los que me inspiré, entre los cuales los más saqueados provienen de la edición francesa del Kamasutra anotada y comentada por Gilles Delfos.
Como Verdi su cuarteto, escribí estas paginitas para mi propia diversión. El editor cree que quizás otras personas los lean con moderada complacencia, pues Eros siempre difunde alegría en el melancólico mundo donde vivimos. M.D."

La historia viene de lejos.
El primero que lo dijo no fue Diógenes el cínico sino el cíclope Polifemo. Interrogado por Ulises sobre las razones de su misoginia, Polifemo pronunció el famoso discurso:

"Tener relaciones sexuales con una prostituta cuesta dinero y puede costarte la salud. Tenerlas con una virgen te hace correr el riesgo de que los padres te obliguen a casarte. Amar a tu propia mujer es aburrido. A la ajena, peligroso. A un hombre, repugnante. Yo me libro de todos esos inconvenientes gracias a mi mano derecha." Y añadió: "Te aclaro, por las dudas, que mi mano derecha no practica el adulterio".

Ulises bromeó: "¿Y tu mano izquierda?". Polifemo bajó la voz: "No lo repitas, pero soy bígamo". Las carcajadas del risueño Ulises interrumpieron la siesta de los dioses.

Mote justo
A cierta Herminia la apodaban Democracia porque, según decían los vecinos, en su vientre se juntaba todo el pueblo.

Vodevil griego
Homero, melindroso, apenas si lo da a entender. Otros poetas lo admiten sin tapujos. Y bien: Aquiles y Patroclo eran amantes. Ecmágoras nos ha revelado cómo comenzó esta historia.
Obligado a casarse con su prima segunda, la princesa Ifigenia, pero prendado de la esclava Polixena, Aquiles recurrió a una artimaña. Hizo que Polixena durmiese en un cuarto contiguo a la alcoba matrimonial y todas las noches, antes de acostarse con Ifigenia, se acostaba con la esclava. Al borde de alcanzar el deleite se levantaba, corría al lecho de Ifigenia y en un santiamén cumplía con sus deberes conyugales.
Ignorante del ardid, Ifigenia estaban encantada con aquel marido que aparecía en el dormitorio ya provisto de tanto ardor que a ella no le daba tiempo para nada. Pero al cabo de unos cuantos días, o más bien de unas cuantas noches, se hartó de ese apuro que a ella le dejaba en ayunas de la voluptuosidad, y empezó a lloriquear y a regañar a Aquiles.
Polixena, por su parte, también lloraba y se quejaba porque Aquiles la abandonaba justo en los umbrales del placer. Hastiado de que las dos mujeres le hiciesen escenas, Aquiles pidió la colaboración de su íntimo amigo Patroclo. Entre ambos tramaron un plan y desde entonces las cosas mejoraron mucho para todos. En la oscuridad, mientras Aquiles se regocijaba con Polixena, Patroclo entretenía a Ifigenia. En el momento exacto, y para evitar que Ifigenia tuviese una prole bastarda, Aquiles y Patroclo canjeaban sus respectivas ubicaciones. La falta de luz permitía que ese constante ir y venir no fuese advertido por las dos mujeres, quienes durante el día andaban de muy buen humor. Pero todas las noches Aquiles y Patroclo se cruzaban desnudos y excitados en el vano de la puerta entre ambas habitaciones.
Una noche tropezaron, otra noche fue un manotazo en broma, otra noche fue una caricia, otra noche fue un beso al pasar, y un día Aquiles y Patroclo anunciaron que se iban a la guerra de Troya.
Lo demás es harto sabido.

Cómo hablar del conflicto palestino israelí con los niños

2011-03-31T16:38:00.000-07:00

http://www.luispescetti.com/ideari/

por suerte tengo mucha

2011-03-01T11:31:00.000-08:00

GENTE NECESARIA

Hay gente que con solo decir una palabra

enciende la ilusión y los rosales

que con solo sonreír entre los ojos

nos invita a viajar por otras zonas

y nos hace recorrer toda la magia

Hay gente que con solo dar la mano

rompe la soledad, pone la mesa

sirve el puchero, coloca guirnaldas

Que con solo empuñar una guitarra

hace una sinfonía de entrecasa

Hay gente que con solo abrir la boca

llega hasta los confines del alma

alimenta una flor, inventa sueños

hace cantar al vino en las tinajas

y se queda después como si nada...

Y uno se va de novio con la Vida

desterrando una muerte solitaria

pues sabe que a la vuelta de la esquina

hay gente que es así... tan Necesaria

Hamlet Lima Quintana

Buzzati y su desierto de los tártaros

2011-02-13T17:14:00.000-08:00

No hay apuro por dormir, se puede soñar despierto. El problema es vivir adormecido y sin sueños. Y me acuerdo de Oliverio: "Noches en las que desearíamos/que nos pasaran la mano por el lomo,/ y en las que súbitamente se comprende /que no hay ternura comparable/a la de acariciar algo que duerme."
Y Buzzati que desploma con estas líneas:

EL DESIERTO DE LOS TÁRTAROS (EL SUEÑO DE GIOVANNI DROGO)
Dino Buzzati

Tendido en el camastro, fuera del halo de la lámpara de petróleo, mientras fantaseaba sobre su propia vida, a Giovanni Drogo le asaltó repentinamente el sueño. Y mientras tanto, precisamente esa noche —oh, si lo hubiera sabido, quizá no habría tenido ganas de dormir—, precisamente esa noche comenzaba para él la irreparable fuga del tiempo.
Hasta entonces había avanzado por la despreocupada edad de la primera juventud, un camino que de niño parece infinito, por el que los años transcurren lentos y con paso ligero, de modo que nadie nota su marcha. Se camina plácidamente, mirando con curiosidad alrededor, no hay ninguna necesidad de apresurarse, nadie nos hostiga por detrás y nadie nos espera, también los compañeros avanzan sin aprensiones, parándose a menudo a bromear. Desde las casas, en las puertas, las personas mayores saludan benignas y hacen gestos indicando el horizonte con sonrisas de inteligencia; así el corazón empieza a latir con heroicos y tiernos deseos, se saborea la víspera de las cosas maravillosas que se esperan más adelante; aún no se ven, no, pero, es seguro, absolutamente seguro, que un día llegaremos a ellas.
¿Queda aún mucho? No, basta con atravesar aquel río de allá al fondo, con franquear aquellas verdes colinas. ¿No habremos llegado ya, por casualidad? ¿No son quizá estos árboles, estos prados, esta blanca casa lo que buscábamos? Por unos instantes da la impresión de que sí y uno quisiera detenerse. Después se oye decir que delante es mejor y se reanuda sin pensar el camino.
Así se continúa andando en medio de una espera confiada, los días son largos y tranquilos, el Sol resplandece alto en el cielo y parece que nunca tiene ganas de caer hacia poniente.
Pero en cierto punto, casi instintivamente, uno se vuelve hacia atrás y ve que una verja se ha atrancado a sus espaldas, cerrando la vía del retorno. Entonces se siente que algo ha cambiado, el Sol ya no parece inmóvil, sino que se desplaza rápidamente, ¡ay!, casi no da tiempo de mirarlo y ya se precipita hacia el límite del horizonte; uno advierte que las nubes ya no se estancan en los golfos azules del cielo, sino que huyen superponiéndose unas a otras, tanta es su prisa; uno comprende que el tiempo pasa y que el camino un día tranquilo tendrá que acabar también.
Cierran a cierto punto a nuestras espaldas una pesada verja, la cierran con velocidad fulminante y no da tiempo de regresar. Pero Giovanni Drogo en ese momento dormía, ignorante, y sonreía en sueños como hacen los niños.
Pasarán días antes de que Drogo comprenda lo que ha sucedido. Será entonces como un despertar. Mirará a su alrededor, incrédulo; después oirá un pataleo de pasos que vienen a sus espaldas, verá gente que, despertada antes que él, corre afanosa y se le adelanta para llegar primero. Oirá el latido del tiempo escandir ávidamente la vida. A las ventanas ya no se asomarán risueñas figuras, sino rostros inmóviles e indiferentes. Y si él pregunta cuánto camino queda, ellos señalarán de nuevo al horizonte, sí, pero si ninguna bondad ni alegría. Mientras tanto los compañeros se perderán de vista, alguno se queda atrás, agotado; otro ha escapado delante; ahora ya no es sino un minúsculo punto en el horizonte.
Detrás de aquel río —dirá la gente—, diez kilómetros más y habrás llegado. Pero nunca se acaba, los días se hacen cada vez más breves, los compañeros de viaje más escasos; en las ventanas hay apáticas figuras pálidas que sacuden la cabeza.
Hasta que Drogo se quede completamente solo y aparezca en el horizonte la franja de un inmenso mar azul, de color plomo. Ahora estará cansado, las casas a lo largo del camino tendrán casi todas las ventanas cerradas y las escasas personas visibles le responderán con un gesto desconsolado: lo bueno estaba detrás, muy detrás, y él ha pasado por delante sin saberlo. ¡Oh!, es demasiado tarde ya para regresar, detrás de él se amplía el estruendo de la multitud que le sigue, empujada por idéntica ilusión, pero aún invisible por el blanco camino desierto.
Giovanni Drogo ahora duerme en el interior del tercer reducto. Sueña y sonríe. Por última vez llegan a él, en la noche, las dulces imágenes de un mundo completamente feliz. ¡Ay! Si pudiera verse a sí mismo, como estará un día, allá donde el camino acaba, parado a la orilla del mar de plomo, bajo un cielo gris y uniforme, y a su alrededor ni una casa, ni un hombre, ni un árbol, ni siquiera un brizna de hierba, y todo así desde tiempo inmemorial...

Dino Buzzati, El desierto de los tártaros (Orbis); pp. 50-52. Traducción de Esther Benítez

En Amor Hados

2011-02-13T16:41:00.000-08:00

Porque el amor es lo que nos permite no estar tan solos mirando ese mar gris plomizo a lo Buzzati. Yo celebro el amor en todas sus formas y colores. Más allá de San Valentín, celebro todos esos seres que entibian la heladera de la angustia existencial. Porque soy una optimista empedernida y una cursi no asumida, saludo a todos mis amores. De la imagen saquen sus propias conclusiones (además me lo mando alguien muy amada y enamorada!)

I´m back!

2011-02-12T09:56:00.000-08:00

Hoy me encontré con un mail de Fernando Sorrentino (¿qué tul?) que se encabezaba: "¿Así que te gustó?"... y sí me encantan sus cuentos, y me gustó el gesto también. Tal vez por eso, o tal vez porque me ando buscando caí directo en esta página en blanco.

Les cuento que SusurrArte, la banda del susurro, prontamente tendrá blog. Por lo pronto pueden agregarse al grupo de facebook SusurrArte o escribir a la siguiente dirección de mail para contactarse con nosotros: labandadelsusurro@gmail.com

Los dejo con Juarroz y con la duda (¿lo lograremos?):

Poesía vertical 7

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.

Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.

El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.

el Lugones de Montañas del oro

2010-05-28T14:58:00.000-07:00

A Histeria

¡Oh, cómo te miraban las tinieblas, __ cuando ciñendo el nudo

de tu brazo __ a mi garganta, mientras yo espoleaba __ el formidable

ijar de aquel caballo, __ cruzábamos la selva temblorosa __ llevando

nuestro horror bajo los astros! __ Era una selva larga, toda negra:

__ la selva dolorosa cuyos gajos __ echaban sangre al golpe de las ha-

chas, __ como los miembros de un molusco extraño. __ Era una selva

larga, toda triste, __ y en sus sombras reinaba nuestro espanto. __

El espumante potro galopaba __ mojando de sudores su cansancio.

__ ¡Ya hacía mil años que corría __ por aquel bosque lúgubre. ¡Mil

años! __ Y aquel bosque era largo, largo y triste, __ y en sus sombras

reinaba nuestro espanto. __ Y era tu abrazo como nudo de horca, __

y eran glaciales témpanos tus labios, __ y eran agrios alambres mis ten-

dones, __ y eran zarpas retráctiles mis manos, __ y era el enorme potro

un viento negro, __ furioso en su carrera de mil años.

Caimos a un abismo tan profundo __ que allí no había Dios: mon-

tes lejanos __ levantaban sus cúspides, casqueadas __ de nieve, bajo

el brillo de los astros, __ como enormes cabezas de Kalifas; __ descri-

bía Saturno un lento arco __ sobre el tremendo asombro de la noche

__ los solemnes reposos del Océano __ desnivelaba la siniestra luna,

__ y las ondas, hirviendo en los peñascos, __ hablaban como lenguas,

con el grito __ de las vidas humanas que tragaron. __ Entonces, desa-

tando de mi cuello __ el formidable nudo de tu abrazo, __ buscaste

ansiosa con tus ojos mártires, __ mis torvos ojos, que anegó el espan-

to. __ ¡Oh, no mires mis ojos, hai un vértigo __ dormido en sus tinie-

blas; hay relámpagos __ de fiebre en sus honduras misteriosas, __ y

la noche de mi alma más abajo: __ una noche cruzada de cometas

__ que son gigantes pensamientos blancos! __ ¡Oh, no mires mis ojos,

que mis ojos __ están sangrientos como dos cadalsos; __ negros como

dos héroes que velan __ enlutados al pie de un catafalco! __ Y apare-

cieron dos ojeras tristes __ como flores del Mal bajo tus párpados,

__ y yo besaba las siniestras flores __ y se apretaban tus heladas manos

__ sobre mi corazón, brasa lasciva, __ y alzábanse tus ojos en espas-

mo, __ y yo apartaba mis terribles ojos, __ y en tus ojos de luz había

llanto,__ y mis ojos cerrábanse, implacables, __ y tus ojos abríanse,

sonámbulos, __ y quería mis ojos tu locura, __ y huía de tus ojos mi

pecado: __ y al fin mis fieros ojos, como un crimen, __ sobre tus ojos

tímidos brillaron, __ y al sumerjir en mis malditos ojos __ el rayo tris-

te de tus ojos pálidos, __ en mis brazos quedaste, amortajada __ bajo

una eterna frialdad de mármol.

Moraleja, moraleja...

2009-12-06T08:55:00.000-08:00

El arte para los niños

Ella estaba sentada en una silla alta, ante un plato de sopa, que le llegaba a la altura de los ojos. Tenía la naríz fruncida y los dientes apretados y los brazos cruzados. La madre pidió auxilio:
-Cuéntale un cuento Onelio -pidió-, Cuéntale, tú que eres escritor.
Y Onelio Jorge Cardoso, esgrimiendo una cucharada de sopa, comenzó su relato:
- Había una pajarita que no quería comer la comidita. La pajarita tenía el piquito cerradito, y la mamita le decía "Te vas a quedar enanita, pajarita, si no comés la comidita" Pero la pajarita no hacía caso a la mamita y no abría su piquito...
Y entonces la niña lo interrumpió:
- Que pajarita de mierdita-opinó.

Eduardo Galeano

Lo que algunos no quieren ver

2009-12-04T10:27:00.000-08:00

Los nadies
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el
pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la
crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

Los juegos

2009-11-21T09:26:00.000-08:00

LOS JUEGOS
"Uds. saben que inventar personajes que hagan carrera en todas las naciones no es cosa fácil... no es cosa fácil... Pocos escritores lo han logrado realmente. E incluso a veces lo logran a esto de crear un personaje que tenga curso en todas las culturas, en todas las naciones...a veces lo logran, digo, escritores de segundo orden. Estoy pensando en Arthur Conan Doyle, un escritor de segundo orden que ha generado un personaje mundial como es Sherlock Holmes. Y hoy quiero hablar de otro que también lo logró y que es Sir James Barrie. Tanto lo logró que cuando yo digo Sir James Barrie nadie - no creo que nadie - recuerde de quién se trata. Y sin embargo cuando mencione el personaje que el inventó, todos lo van a conocer: Peter Pan. Pero al pobre Barrie le pasó lo que esta muchacha... Margaret Mitchell, la que escribió "Lo que el viento se llevo". El cine lo devoró.
Y yo creo que todos los muchachos dan en pensar que Peter Pan es una creación de Walt Disney. Del mismo modo se piensa de Pinocho y hasta de Blancanieves y de cosas así; tal es la fuerza del cinematógrafo! Bueno, si quiere que le confiese, no me mataría por ser el autor del Pinocho. Nunca me ha conmovido mucho ese personaje, pero otro día vamos a hablar de eso. [-Es de madera...] Sí, creo que es de madera... A la chica Mitchell le paso esto. El otro día creo que nos acordábamos de la siguiente circunstancia: en los créditos de la película "Lo que el viento se llevó" no figura el nombre del autor de la novela. Nada menos. Nada menos, caramba! La que inventó la historia! Tampoco escribió ninguna otra cosa. Era una periodista ella; escribió una sola novela, una extensa novela, una copiosa novela, pero nunca más nada. Ganó un premio con ella: el premio Pulitzer -de todas maneras- que es un premio a los periodistas. [-Bastante desprestigiado por otra parte como el periodismo mismo...]. No en el tiempo en que ella lo ganó, pero ahora sí.
Quién era James Barrie? Y en qué época lo situamos? Nació el siglo pasado, en 1860 en un pueblito muy pobre de Escocia. Era mal alumno, no se destacaba mucho por nada. Casi nunca abría los libros... No tenía gran cosa...
Por ahí, ya cuando joven le dio por escribir pero siempre estaba acomplejado porque creía que lo único que conocía del mundo era su minúsculo pueblo de Escocia. Entonces escribía con cierto recelo. Hasta que algunas novelas sentimentales de él empezaron a tener cierto éxito. Y publica por ahí, un libro que se llama "El pequeño Ministro" hecho allá por 1890-91 y la gente empieza a conocerlo. Hasta que en 1896 -y esto me interesa a mí- escribe una conmovedora biografía de su madre, Margaret Oglivy. Este libro contiene una frase que paso a leer que revela toda la literatura de Barrie y dice así:
"El horror de mi infancia era que yo sabía que se acercaba el tiempo en que debería renunciar a mis juegos y eso me parecía intolerable. Entonces resolví seguir jugando en secreto."
Yo me voy a detener aquí.
Los juegos de Barrie fueron sus libros "El muchacho y David", "Peter Pan"... y el mas exitoso de todos es "Peter Pan". Pero me gusta esto: "Entonces resolví seguir jugando en secreto."
Me detengo aquí y me detengo a recordar a todos los que, como a Peter Pan o como a Barrie, decidieron seguir jugando en secreto.
Y no es que a uno le moleste crecer. De paso, crecer no es una actividad relacionada con el tiempo -quiero aclarar- sino con el espacio. Ser grande no es ser viejo, es otra cosa, muchachos!
Pero siempre he tenido la sorpresa de que el orden establecido y sus secuaces manifiestos o encubiertos se interesan muchísimo en que uno abandone la niñez para que deje de jugar. Digo, para que uno abandone esa gravedad de los chicos que juegan... esa solemnidad... Quiero decir que los chicos que juegan, no juegan por dinero, ni por obligación, juegan porque les gusta. Y juegan al juego que les gusta y con la gente que les gusta y si no, no juegan. No juegan por codicia y además lo hacen seriamente, sin ese cinismo que viene después con aquello que suele llamarse madurez. Yo creo que de ahí quieren sacarnos para convertirnos en personas resignadas a nuestra suerte, por mediocre que sea esta suerte. Finalmente hay gentes vulgares que desprecian a los que siguen jugando, a los que siguen soñando, a los que siguen engrandeciéndose, no creciendo... Mejor dicho: sí creciendo, no envejeciendo. Quieren que no seamos esa gente que se arriesga en cada cruce, esa gente que juega fuerte como si cada baraja fuera la última.
Para los que ya no juegan, para los enemigos de Barrie y de Peter Pan, esto es locura -seguir jugando. Nos convidan a la resignación, a la madurez; gente que no soporta a los que -digo- parados en su propia sombra hacen frente, por ahí, a los miembros de su propia generación que los invitan a crecer - dicen: "Vamos! Tenés que crecer! Y obtener una cuenta bancaria y engordar y renunciar a los cambios bruscos!"... Y a contraer -como suelo decir yo- esa mediocre eficacia que se llama madurez. Pero estos hombres también hacen frente a las generaciones mas jóvenes que les reclaman el derecho a no jugar, ser vulgares, a no ser señalados finalmente en su vulgaridad. No, yo creo que la vida de Barrie y de Peter Pan y de los que, en secreto, han resuelto seguir jugando es muy dura.
Y a qué siguen jugando esas personas en secreto, siempre tratando de que nadie los vea? Cuando las personas serias que manejan este mundo, los personeros de la razón, del dinero ven al que sigue jugando lo señalan con el dedo. Pero, a qué juegan? - se preguntarán ustedes. Y ... algunos juegos parecen inocentes: Digo, hay quienes no pisan las baldosas celestes para no matar ángeles y pisan las baldosas rojas, para matar demonios... cuando nadie los ve.
Hay quienes, por ejemplo, corren carreras en la calle contra desconocidos y se juegan la vida en llegar a la esquina antes que ese desconocido y dicen cosas tales como: "Si no llego a la esquina antes que el conscripto ese que va adelante mío, moriré!"
Sucede, a veces, que el conscripto también es uno de los que están jugando en secreto! Y entonces se producen carreras tremendas en la que se están jugando la vida el conscripto y nuestro amigo! Y nadie lo sabe! Solo ven dos personas apuradas que transpiran y sufren y tratan de llegar primero a la esquina... y, mirándose, todos dicen: "A donde irán estos?" y no saben que se están jugando la vida! Pero a veces, digo, esos juegos no son tan inocentes y, a veces, el juego consiste simplemente en vivir como si todavía no nos hubiera ocurrido lo mejor. Y ese ya es un juego mas pesado, un juego que a veces cuesta caro, un juego serio. No como los juegos cínicos de los que se cubren con apuestas laterales o aquellos que juegan pero dejan en su bolsillo algún dinero para el regreso. No!
Me gusta el que se lo juega todo! Y el que lo juega seriamente como los chicos o con la misma fe poética que pedía Coleridge para entender el arte, con esa renuncia a la incredulidad. Ese es el juego!
Yo que, también como Peter Pan, he perdido mi sombra declaro que pienso seguir jugando... Claro que en secreto... Y el que quiera seguir jugando va a ser mi amigo. Y el que ya no juegue más se irá a un cielo personal que tengo yo, un cielo de olvido en donde, así como muchos héroes griegos al morir se convertían en constelaciones, quienes resuelven no jugar más también van a ese cielo de mis olvidos y se convierten en constelaciones, constelaciones que tienen nombres... y apellidos. Ay, muchachos! Que hermosas estrellas brillan en ese cielo de mi olvido!...

Quiero dedicar la charlita de hoy a Barrie, a Peter Pan, a mis amigos queridos que siguen jugando conmigo este juego hermoso pero fortísimo de hacer un programa en el que parece que uno hace chistes... Y EN REALIDAD SE ESTÁ JUGANDO EL ALMA!

(Monólogo transcripto del programa radial "La Venganza será Terrible!")
Alejandro Dolina

Manifiesto Susurrero

2009-09-14T09:50:00.000-07:00

MUY PRONTO...

Greguerías de Ramón Gómez de la Serna

2009-05-30T12:57:00.000-07:00

Dejo estas minúsculas bellezas leibles en un periquete

La luna es un banco de metáforas arruinado.

***

Hay frases que exigen que se las escriba sin explicaciones: "El pulpo encadenado"... "El esqueleto alegre del teatro"... "Los helechos padres de la niebla", etc.

***

"Idem" es una palabra ahorradora.

***

Las máquinas registradoras nos hacen la instantánea del precio.

***

No hay cosa que dé más rabia que el oír hablar a través de un caramelo.

***

De lo que se habla en la oscuridad queda copia en papel carbono.

Así me sentí en el congreso

2009-04-27T13:47:00.000-07:00

Encontré este texto que expresa fielmente lo que se puede vivenciar en un congreso. Es un poco largo, pero les aseguro que vale la pena!!!

Lectura y comprensión de textos
Fernando Sorrentino

1. Informe de Fernando Fabián Ferretti
Quienes se creen graciosos suelen llamarme Triple Efe; quienes me quieren bien se limitan a la primera sílaba de mi primer nombre y, entonces, me dicen Fer. Estoy cursando quinto año del bachillerato y, según parece, tengo una inteligencia más que regular y soy uno de los mejores alumnos. Me gustan las ciencias, pero más me gustan las letras y me agradaría, cuando domine mejor el idioma, escribir novelas con argumentos complicados, como, por ejemplo, David Copperfield.
Mi papá es el doctor Marcelo Ferretti, abogado de prestigio y con fama de hábil hombre de negocios. Es inteligente, perspicaz, eficaz e impaciente: como él mismo dice, «si hay que hacer algo, se hace en seguida, y a otra cosa». Aborrece el fútbol y, en general, toda actividad que dé lugar a «manifestaciones masivas de la inagotable estupidez humana». Mi mamá aparenta estar siempre de acuerdo con lo que él dice.
Habitamos un enorme piso de una torre de la calle Juramento, cerca de la estación Belgrano R. Creo que se nos puede llamar gente de clase media alta: vivimos con holgura, nos tomamos vacaciones en lugares costosos, y viajamos con cierta frecuencia fuera del país. Yo, con sólo diecisiete años, conozco Estados Unidos, Canadá, México y Brasil, además del Uruguay (pero, ¿quién no ha estado alguna vez en el Uruguay?). También conozco la mayor parte de los países de Europa occidental. Como soy asiduo lector de Dickens y de Conan Doyle, me hubiera gustado conocer Londres, pero mi papá dice que, si consintiese en que un solo centavo suyo fuera a parar a las garras de la BBA (Bestia Británica Asesina), él, como castigo, se impondría la penitencia de destapar cloacas veinticuatro horas diarias durante el resto de su vida. El respeto a esta cuestión de principios nos ha llevado a conocer lugares tan extravagantes como Islandia o Letonia, eludiendo, a la vez, las islas cuyo mero contacto habría condenado a mi papá al perpetuo trajín cloacal.
Cuando tenía diez años me ocurrió algo que me atrevo a calificar de decisivo. Hasta ese momento, yo tenía la idea de una cierta actividad llamada fútbol que ocurría sobre todo —y quizás exclusivamente— en televisión.
Cierto día de aquella época pasada, recibí, de parte de Diego Martín Viale, una invitación para ver, en el propio estadio, un partido de fútbol. Así, y sin saber bien por qué, me encontré en el asiento trasero de un auto, junto a Diego Martín Viale, que, además de vivir en mi mismo edificio, es mi amigo de toda la vida. El auto era manejado por el padre de Diego y, junto a él, viajaba un amigo de éste, llamado Tito. El auto tomó La Pampa y después la avenida Figueroa Alcorta: todos íbamos al estadio de River Plate, donde el equipo local jugaba contra Racing.
El padre de Diego, Diego y el amigo llamado Tito eran, según siempre lo proclamaban clamorosamente, hinchas de River. Los tres se cubrían con gorritos blancos y rojos que ostentaban el escudo de River y diversas leyendas; además llevaban cornetas y banderines blancos y rojos.
Yo, en cambio —ya que el fútbol no me interesaba—, no llevaba distintivo alguno.
En el estadio nos ubicamos en la tribuna oficial, donde estaban los hinchas de River. Sucedió que —según algo ya parecido a una costumbre— también en esa ocasión River derrotó a Racing.
Todos los de nuestra tribuna festejaron el triunfo de River. Todos, menos yo. Porque a mí, al ver —por primera vez en mi vida— a Racing en el campo de juego, con sus jugadores vestidos con pantalones negros y camiseta a franjas verticales celestes y blancas..., ¿qué me pasó?
Me pasó que, a pesar de que Racing había perdido, ¡me enamoré de la Academia!
Y, entonces, en vez de compartir la alegría y la exultación de los riverplatenses que me rodeaban, sentí deseos de hallarme en la otra tribuna, en la tribuna alta que está de espaldas a la avenida Figueroa Alcorta, de estar en aquella tribuna también repleta, repleta de personas cuyos rostros yo no podía discernir, pero que tenían banderas y bombos y estandartes celestes y blancos.
Cuando estuve de regreso en casa, yo ya era otra persona. Desde ese día, el Racing Club de Avellaneda (ciudad donde yo jamás había puesto el pie: yo había estado en Washington y en París y en Berlín, pero no en Avellaneda) pasó a formar parte de mi vida y no sólo de mi vida, sino también de mi espíritu.
(Desde de aquel momento, unas dos veces por mes visito la ciudad de Avellaneda. En rigor, no visito la ciudad: hago siempre el mismo camino, el que desemboca en el estadio de Racing.)
Y aquí es cuando debo decir —con un poco de soberbia, es cierto— que sólo los hinchas de Racing podemos entender el maravilloso, inexpresable e intransferible sentimiento de, precisamente, ser hinchas de Racing. Desde nuestra excepcional condición, hasta podemos mirar con cierta lástima a los hinchas de otros cuadros, groseramente exitosos. Ser de Racing es una magia, y es una suerte de gloria que los adictos a otros cuadros no pueden ni siquiera presentir.
(Cuando alguien dice «Fulano es Gardel», quiere decir «Fulano, en su actividad, es el número uno». Porque Gardel, en su actividad de cantor de tangos, es el número uno de todos los cantores de tango que en este mundo han sido, son y serán. Y, a su vez, es cosa sabida que Gardel, el número uno, era, como no podía ser de otro modo, hincha de Racing.)
Claro, desde hace muchos años, vivimos de recuerdos. En el caso de nosotros los jóvenes, para peor, de recuerdos de otras personas.
Ellas me han contado las hazañas del equipo del 66, el más eficaz de toda la historia del fútbol profesional. Entonces quise documentarme: concurrí a La Nación y a La Prensa y a El Gráfico para consultar revistas y diarios viejos y así pude conocer —como jóvenes futbolistas, no como maduros directores técnicos— a Perfumo y a Basile, a Maschio y a Cárdenas, y a Rulli y a Díaz, y a...
Y me fui aún más atrás. Y conocí a Dellacha, y a Pizzuti, y a Belén. Y conocí la carita triste de Corbatta, que, según dicen, lo único que sabía hacer era jugar al fútbol, ¡y cómo!, y que fue el mejor puntero derecho del fútbol argentino y que murió hace muy poco en la miseria.
Y todavía más atrás: Gutiérrez, Méndez, Bravo, Simes, Sued...
Y me remonté a épocas casi prehistóricas, y supe que, cuando River, en 1932, obtuvo su segundo título, ya Racing tenía ganados nueve campeonatos.
Otros tiempos.
Lo cierto es que vivo de recuerdos.
Pero, cada tanto, de noche salgo a hacer una cosa que mi papá reprueba con furor. Dice que, a los que pintan las paredes con leyendas (siempre estúpidas), con todo gusto les pegaría una patada en el culo para incrustarlos de cabeza en la pared así mancillada. Mi papá es así: aborrece los errores, las infracciones, los olvidos, la ineficacia, la ignorancia, la idiotez.
Tiene razón. Pero, sin que él siquiera lo imagine, eso es precisamente lo que yo hago a veces, en ciertas noches en que me acomete una especie de fervor casi religioso, una suerte de fanatismo casi místico, y entonces salgo a la calle con un aerosol, y frenéticamente, como un loco, recorro cuadras y cuadras y cuadras, y voy escribiendo en las paredes las tres mágicas frases que indican mi amor por la Academia y mi aborrecimiento hacia los dos cuadros especialmente detestables:

Racing capo, Boca puto, Rojo botón.

No soy el único, lo sé. He visto estas leyendas en todas partes de Buenos Aires, y las he visto en Banfield y en San Isidro, en Hurlingham y en Ramos Mejía, en Mar del Plata y en Córdoba. Y hasta las he visto, trazadas en letra pequeña con un marcador de fibra, en uno de los impolutos baños públicos de las Torres Gemelas de Nueva York. En tal ocasión mi papá dijo: «Éste ha de ser algún pelotudo compatriota nuestro, que, con su incultura, nos hace quedar mal ante estos yanquis de mierda.» Mi papá es así. Pero yo, en lugar de enojarme, me sentí orgulloso de ser argentino y de ser de Racing.

Racing capo, Boca puto, Rojo botón.

Apóstoles invisibles e incansables ultrajan sin cesar los muros de las calles con estas leyendas. Yo soy uno de estos apóstoles; no ignoro que mi papá tiene razón, que es una infamia manchar las paredes, pero no puedo contenerme y, cada tanto, a veces impulsado por algún acontecimiento desencadenante, me lanzo de noche a la calle, con un aerosol, y escribo las paredes con las tres frases catárticas, y después, en letras más chicas, dejo mi firma: que no crean el desconocido Ariel, del Once, o el ignoto Fede, de Villa Urquiza, y el resto de los apóstoles, que son capaces de escribir el conjuro más veces que yo.
Después, al regresar a casa, habiendo arrojado el ya exhausto aerosol, voy canturreando bajito esta estrofa:

No me importa lo que digan
Boca, el Rojo y los demás.
Yo te sigo a todas partes:
¡cada vez te quiero más!

2. Informe del Seminario de Crítica Literaria «Texto, Contexto, Pretexto», del Grupo de Semiología Trinchera Popular, dirigido por la licenciada Obdulia Trabucchini
La ciudad de Buenos Aires, espacio mítico teratológico cuanto burguesamente aleatorio en función del trasfondo epocal cuya totalidad dialéctica se manifiesta según un eje catalizador temático isotopía/anisotopía, aparece sincrónicamente como zona privilegiada de mensajes congelados en articulaciones retóricas, reiteradas centenares de veces:

Racing capo, Boca puto, Rojo botón.

Esta escritura se halla vinculada, mediante líquido pictórico de variada gama cromática, a paredes y muros, y configurada por seis semas que instalamos verticalmente según los siguientes ejes axiológicos:
Sema 1: Racing,
Sema 2: capo,
Sema 3: Boca,
Sema 4: puto,
Sema 5: Rojo,
Sema 6: botón.
El emisor del mensaje suele replegarse, a partir de una teleología testimonial de veracidad cuanto menos dudosa, a una estructura anonimal (no obstante aparecer exocéntrica y simetrofóbicamente firmas —signos o señales— de no más de cinco grafemas: Ariel, Fer, Fede, Ale).
Siendo los emisores plurales, se instaura en el mensaje una desconexión uniformadora, que remite a la autoagresión descalificante de no delimitar de manera unívoca los sememas que se originan en la combinación de los seis semas fijados con previtud.
El registro documental en una serie significativa de estructuras de ladrillos y argamasas, y la repetición de una constelación de unidades configuradoras más o menos regular, nos permite una resolución trinaria de este discurso en los tres sememas que siguen:
Semema 1: Racing capo.
Semema 2: Boca puto.
Semema 3: Rojo botón.
Los tres sememas se autosignifican en construcciones nominales de núcleo sustantivo y modificador adjetivo, paralelismo que nos remite de inmediato al orden burgués insertado en la cultura antidialéctica deshistorizada.

I) El primer semema (Racing capo) se articula en un núcleo sustantivo italiano capo y un modificador genitivo inglés (racing), bilingüismo propio de nuestra cultura dependiente de los centros civilizatorios del poder. Una primera aproximación traduccional nos ayuda a decodificar su significado español: capo en italiano significaciona más o menos «jefe» o «líder»; el inglés racing = carrera (gerundio del verbo to race = correr) funciona en este caso puntual como complemento sustantivo prepositivo. Intentamos ahora la reducción paratáxica del mensaje y obtenemos:

A) EL JEFE DE LA(S) CARRERA(S).

II) En el segundo semema (Boca puto) la construcción no es, como en el anterior, adjetivo + sustantivo, sino sustantivo + adjetivo, lo cual nos remite a una jerarquización (aristocrática y antidemocrática) que efectúa un desplazamiento desde arriba hacia abajo. Esta razón doctrinaria reubica la postulación del autoritarismo en el significante lexémico.
La manifestación discordante en el nivel sintáctico (boca [sustantivo femenino] + puto [adjetivo masculino]) privilegia, desde la superestructura cultural reaccionaria, la censura y el rechazo a los contenidos investidos en la homosexualidad. El planteo dicotómico y encubridor es, entonces, en una primera decodificación: «la boca [es] puto/a». Pero su núcleo significante, en una segunda decodificación, será: «la boca (es decir, el órgano fonador y expresor del lenguaje y de las ideas) es puta», «las ideas (a expresar en el plano de su profunda literalidad) son putas, y deben, por tanto, ser acalladas, matadas, retrosignificadas de silencio». Esto nos permite la explicitación del segundo semema según esta secuencia hiperotáxica:

B) LAS IDEAS NO DEBEN EXPRESARSE.

III) El tercer semema (Rojo botón) se reitera a sí mismo en construcción sintáctica repitente de la del primer semema, reformulada en rojo (adjetivo) + botón (sustantivo). O sea botón rojo, es decir, resuelto desde el espacio judicativo estructuralista según el siguiente actante global maniqueísta:
a) Serie incluyente b) Serie excluyente

botón rojo ≠ botón blanco

botón rojo ≠ botón azul

botón rojo ≠ botón amarillo

botón rojo ≠ botón verde

botón rojo ≠ botón violeta

botón rojo ≠ botón marrón

En la organicidad subyacente a todo maniqueísmo surgen, en agudas contradicciones internas, sus opuestos, y, en un proceso de retroversión de categorías extrapoladas, la serie excluyente se torna subsidiaria de la serie incluyente, y se inaugura así la desacralización e inversión del primer modelo mítico-ritual en este segundo modelo dogmático, donde la conciencia de clase dominante incorpora, o comete acto de restitución, con los botones blanco, azul, amarillo, verde, violeta y marrón, rechazando, hacia una zona desarraigada de la instancia ideológica, a todos los botones rojos. Cosmovisión autoritaria e individualista que no da cabida, en prendas de color alienado, a botones rojos, el color categórico intrapolado de la propuesta liberadora revolucionaria. De manera tal que también el tercer semema puede reducirse, desde un modelo tipológico a-compromesal, a este criterio actancial:

C) LA REVOLUCIÓN SE AUTOPRIVILEGIA EN LA LEJANÍA.

Ahora bien, habiendo ya fijado los espacios predictivos de los tres sememas, intentaremos emprender un camino de catalización temática que nos permita sintetizarlos en un mensaje de inserción en el significado último. Tenemos una escena nodal tripartita, con tres núcleos significantes asimétricos, que se iluminan y se reformulizan recíprocamente:
a) El jefe de la(s) carrera(s) = [Racing capo].
b) Las ideas no deben expresarse = [Boca puto].
c) La revolución se autoprivilegia en la lejanía = [Rojo botón].
a) ¿Quién es el jefe de la carrera (= «transcurrir vital») sino lo que, en la instancia ideológica, podemos remitir a la concepción esencialista de la clase dominante? (Semema 1).
b) ¿Qué ideas no deben expresarse sino precisamente aquellas que, a partir de la instalación definitiva del referente cuestionador, denuncian la desorganicidad del encuadre del modelo burgués? (Semema 2).
c) ¿Qué es la lejanía sino la antítesis del encuadre geopolítico que se define por su cercanía a los centros del poder, y por qué, entonces, congelarla en su resignificación? (Semema 3).
Relexicados los tres sememas, podemos intentar el rescate semantémico de conjunto en un solo mensaje antimovilizador:
La clase dominante = [Racing capo].
no permite que se expresen las ideas cuestionadoras = [Boca puto].
de la instancia revolucionaria = [Rojo botón].
Aquí termina (provisionalmente) este trabajo de campo de nuestro seminario, que tuvo lugar desde el 1º de abril hasta el 30 de junio: fueron tres meses de apasionantes discusiones en su seno, que concluyeron muy fructíferamente con el desciframiento de estas tres frases terriblemente reaccionarias:

Racing capo, Boca puto, Rojo botón.

un poema

2009-04-16T09:41:00.000-07:00

El secreto
(Denise Levertov)

Dos chicas, en un verso
súbito, descubren
el secreto de la
vida.

Yo que no sé el
secreto escribí
el verso. Ellas
me contaron

(a través de un tercero)
que lo habían encontrado
pero no en qué consistía
ni siquiera

cuál era el verso. Ahora no tengo
dudas, pasada más de
una semana, de que olvidaron
el secreto,

el verso, el nombre
del poema. Las amo
porque vieron lo que
no puedo ver,

y por amarme por
el verso que escribí,
y por olvidárselo
de modo que

mil veces más, hasta que las encuentre
la muerte, puedan descubrirlo
de nuevo en otros
versos

en otros
acontecimientos. Y por
querer saberlo,
por

suponer que existe
tal secreto, sí,
por eso
más que nada.

The Secret

Two girls discover

the secret of life

in a sudden line of

poetry.

I who don't know the

secret wrote

the line. They

told me

(through a third person)

they had found it

but not what it was

not even

what line it was. No doubt

by now, more than a week

later, they have forgotten

the secret,

the line, the name of

the poem. I love them

for finding what

I can't find,

and for loving me

for the line I wrote,

and for forgetting it

so that

a thousand times, till death

finds them, they may

discover it again, in other

lines

in other

happenings. And for

wanting to know it,

for

assuming there is

such a secret, yes,

for that

most of all.

~ Denise Levertov ~

...quijoteando...

2009-03-31T20:34:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Mynq8xFWqRQ

yo vengo a ofrecer mi corazón...

2009-03-28T08:45:00.000-07:00

Cuando los satélites no alcancen

yo vengo a ofrecer mi corazón...

¿qué ves cuando me ves?

2009-03-08T08:26:00.000-07:00

"Los ojos y la edad" texto de Rubem Alves

Claude Monet era capaz de pasar el día entero en el campo, desde la mañana hasta el anochecer, pintando continuamente lienzos del mismo monte de heno. Puedo imaginar que algún campesino que, al final del día le preguntase las razones para pintar tantas veces el mismo monte de heno. Y Monet le respondería: "Para las vacas, es cierto que el heno es el mismo, porque ellas desconocen el gusto de la luz. Pero para mí que soy pintor, la luz es algo mágico, que va transformando las cosas con el poder de los tonos. Un monte de heno bajo la luz de la mañana no es el mismo que bajo la luz del crepúsculo."
Un monte de heno, esa cosa que permanece ahí mismo a través del tiempo, no existía para Monet. Lo que existía era el "momento" único, efímero, que tenía que ser comido por los ojos en el mismo instante de su aparición, porque luego desaparecería.
Un sicoanalista sensible al arte diría que los lienzos de Monet son la superficie de un rancho, donde la propia vida del artista aparece reflejada, como monte de heno, como fachada de la catedral de Rouen o como lirios acuáticos...
¿Y qué mejor medio para decir esa antología del agua? "No se puede entrar dos veces al mismo río" diría Heráclito. Y a los que a través de ser llevados por las aguas se agarran de las rocas de Parménides, Monet replica: "Es inútil, las aguas y las rocas fluctúan en el mismo río de luz, del cual, nadie puede huir". Y para probarlo pinta las piedras y peñascos en el mar, todos tan diáfanos y escabullidos como los montes de heno.
Monet apareció reflejado en mi pensamiento cuando me detuve a meditar sobre una extraña advertencia que encontré en un texto de Kierkegaard. Se trata de una exigencia que hace a aquellos que escriben y dice: "La persona que habla sobre la vida humana, que cambia con el correr de los años, debe tener cuidado de declarar su propia edad a sus oyentes.".
No conozco ningún otro filósofo que haya alguna vez hecho una declaración parecida. Quién dice una cosa semejante parece estar negando su propio ideal de saber filosófico que es la búsqueda de la verdad. La verdad no depende del saber filosófico. Ella posee una objetividad que la salva de ese espejo líquido inquieto que es la subjetividad del pensador. La edad del matemático (y el propio matemático) nada tienen que ver con la verdad de su teorema. Esa cosa que oscila con el tiempo podría ser tal vez poesía, pero no filosofía. Y sería precisamente eso lo que una vaca diría a Monet, si se le hubiera dado el don del habla: "Un monte de heno por la mañana es el mismo monte de heno en la tarde. Mi hambre lo comprueba y para mi es hambre; la luz no existe..."
Imagine entonces que tal vez, Kierkegaard estuviera más próximo de los pintores que de los filósofos. Él sabía que el ser es sensible a la luz., hay de hecho un ser pornográfico, que se desnuda públicamente bajo la luz del sol del medio día y a él, Descartes y sus seguidores le han dedicado sus más rigurosas investigaciones. Pero hay otro ser que huye del exceso de luz. El amor se complace a la luz de las velas. El ser erótico prefiere desvestirse a poca luz. "Parece que existen en los campos sombríos que toleran apenas una luz débil" dice Bachelard. Ese libro de Bachelar, La llama de una vela, es en verdad una realización práctica del consejo práctico del filósofo danés. Bachelard confiesa su edad. Es "adelante de la página blanca colocada sobre la mesa en la distancia justa de mi lámpara, que realmente estoy en mi mesa de la existencia. Todo alrededor de mi está en reposo, es tranquilidad, mi ser, sólo mi ser, que busca el ser. Pero ¿será que aún hay tiempo para mí...?" Esa pregunta "¿será que aún hay tiempo...?" es una pregunta de un hombre que percibe que la vela está llegando a su fin. ¿Quién vigila las velas que se terminan? sólo los poetas.
Muy contentos los oftalmólogos y la física óptica sustentan que los ojos son como planetas, destituidos de luz y que apenas reciben y reflejan la luz que viene de afuera, los poetas afirman que eso no es verdad: los ojos son como las estrellas, lámparas dotadas de luz. "Una lámpara del cuerpo son los ojos" decía Jesús.
"Si tus ojos tuvieran luz, el mundo entero estaría iluminado, pero si estuvieran apagados, que grande sería la oscuridad". Con lo que concuerda Bernardo Soares: "Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos". El poeta inglés William Blake sabía eso y afirmó que "el tonto no ve el mismo árbol, que el sabio ve", es esa luz de los ojos la que nos hace ver el mundo.
Ahora podemos comprender el sentido del consejo del filósofo danés. Como dice: "Usted es un pintor como Monet, por favor diga su edad, para que se sepa la luz que está bañando su cuadro... Así el lector puede ajustar sus propios ojos para verlo mejor"
Kierkegaard se complacía en escribir a la luz de una vela, por eso sus textos están siempre impregnados de un juego de luz y sombra que invitan a la meditación.
Fue un poeta quien me enseñó a convivir con las sombras. Yo le mostraba mis textos, de todos los cantos obscuros iluminados por claros, y él me decía horrorizado: "Demasiada luz, demasiada luz! por favor, un poco de sombra, un poco de neblina!" Sus palabras sonaban en mis oídos más como razones de un maestro pintor delante del lienzo de un aprendiz. Pero luego aprendí que esos son los poetas; pintores que en vez de tinta usan palabras para pintar sus cuadros. Y él me explicaba: "Un texto iluminado, claro, pone fin a la conversación; un texto de luz y sombras, al contrario, es una invitación a la meditación sin fin..."
Quien entiende los consejos de Kierkegaard ciertamente no habrá entendido nada. Una interpretación literal de la exigencia de que el escritor declare su edad a sus oyentes, se reduce a la banalidad de que informe a sus lectores del número de años que ya vivió.
El número de años que yo viviera es algo de lo que tenía clara conciencia aquella tarde en el metro, a buena hora, esa información estuvo guardada en el archivo de la memoria. Pero ésta saldría tan rápidamente en el mismo momento en que me preguntaran: "¿Cuál es su edad?"
En aquella ocasión aún no conocía nada de Monet, Pero ahora viendo en retrospectiva, puedo afirmar que en aquel momento, me gané los ojos de Monet.
Todo depende de los ojos, "No basta abrir la ventana para ver los campos y los ríos, No basta no ser ciego para ver los árboles y las flores" dice Alberto Caeiro. Todos los que pasaban por lo montes de heno que Monet pintaba veían los mismos montes de heno, pero no veían los mismos montes de heno. Ninguno de ellos tenía los ojos como los del pintor. La revelación no es la experiencia de ver cosas que no se veían antes. La calle, el jardín, el muro continúan siendo los mismos. Nada fue creciendo. En tanto todo estaba diferente. La calle da para otro mundo, el jardín acaba de nacer, el mundo fatigado se cubre de signos. Todo está bañado por una luz antiquísima y al mismo tiempo acaba de nacer. Nada cambió, sólo se cambiaron los ojos, por tanto todo cambió. Es la experiencia del satori la abertura del tercer ojo al que se refieren los pensadores zen.

Traducc. Jesús Ramírez Funes
http://vinculando.org/documentos/cuentos/los_ojos_la_edad.html

miramos con ojos de extraterrestres

2009-02-16T20:17:00.000-08:00

Es redondo, tiene líneas rectas. Para los seres humanos es importante porque todos las corren, y cuando pasa por tres palos la gente se emociona y las personas se levantan a gritarle a la persona que emociona a toda la gente. En el final el grupo se lleva los tres puntos del campeonato.

(Fútbol) Damián H. Y Miguel.

Es algo que es cuadrado; que está lejos. La gente va llorando mucho y dejan regalos. Arriba de ese cuadrado hay dos palos cruzados. Hay arañas, ratas, hormigas, gusanos. A la gente les da mucho miedo de noche.

(Cementerio) Evangelina.

Peques

2009-02-07T15:02:00.000-08:00

Lingüistas
Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del Congreso Internacional de Lingüística y Afines, la hermosa taquígrafa recogió sus lápices y papeles y se dirigió hacia la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, semiólogos, críticos estructuralistas y desconstruccionistas, todos los cuales siguieron su garboso desplazamiento con una admiración rayana en la glosemática.
De pronto las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica:
¡Qué sintagma!
¡Qué polisemia!
¡Qué significante!
¡Qué diacronía!
¡Qué exemplar ceterorum!
¡Qué Zungenspitze!
¡Qué morfema!
La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonemas.
Sólo se la vio sonreír, halagada y tal vez vulnerable, cuando el joven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído: ''Cosita linda".

Mario Benedetti

La cucaracha soñadora

Era una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha.

Augusto Monterroso

miniaturas

2009-01-23T09:44:00.000-08:00

EL DINOSAURIO
Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Augusto Monterroso.

La culta dama
Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado “El dinosaurio”. Ah, es una delicia – me respondió – ya estoy leyéndolo.

José de la Colina

Maestra

2009-01-16T11:49:00.000-08:00

...el alma que hablar puede con los ojos,
también puede besar con la mirada...

Bécquer.

Ay, seño Andrea
¡qué linda que sos!
Por qué no me regalás
tu pelo tan lindo
para ser como vos.

Selena.

Feliz cumple... Te queremos mucho

Vacas...

2008-12-31T12:35:00.000-08:00

Nosotros

2008-12-17T13:40:00.000-08:00

Taller Cuentacuentos
2008

Integrantes

Aldo, el que sabe tantas historias que no quiere cuentos.
Verónica, un misterio por descubrir.
Emanuel, el de la sonrisa amplia.
Paloma, especialista en terror.
Jeremías, el de hermosos dibujos.
Sonia, la que pinta en colores la paz.
Nicolás, el que a todo se atreve.
Gisela, la de espíritu alegre.
Selena, la de mirada profunda como el mar.
Diego, el de corazón gigante.
Karen, la de inagotables historias.
Pamela, la de ojitos brillantes.
Denise, la de encantadores cuentos.
(en la foto un invitado que Aldo definió como un caballero, Pedro.)

QUERIDOS CHICOS:
Fueron tan hermosos los momentos que compartimos con ustedes que los guardaremos siempre en la memoria.
Nunca dejen de creer en la magia de las palabras.

Seño Andrea, enamorada de la vida.
Gaby Sosa, capaz de pintar el mundo.
Luciana, un hada encubierta.
Gaby Bonino, atiborrada de sueños.

¡cómo nos divertimos! ¿se nota?...

2008-12-06T05:48:00.000-08:00

Historia de un letrero

2008-11-25T09:32:00.000-08:00

Les dejo este corto para todos aquellos que conocen el poder mágico de las palabras.
Yo me emocioné hasta las lágrimas, espero que ustedes lo disfruten también.
(Gracias querido Diego por enviarme este film y hacer de este un día más hermoso)

Después pueden ver las controversias que suscitó este corto ganador de cannes. Se debería re-pensar la idea de plagio. Estéticamente me gustó más este que el que es supuestamente original…

2008-11-25T09:30:00.001-08:00

undefined

Más versos coplones y coplantes

2008-11-18T15:16:00.000-08:00

Sos lindo y cariñoso
tu cabello color marrón
tus ojos son azules
te voy a dar una flor.

Sonia

El caballo come pasto,
toma agua y está durmiendo.
Después se levanta
y se casa con la yegua.

Si me regala una flor
la riego con mi amor.

Si quieres que te quiera
me regalás una flor,
una flor y tu corazón.

Gisela.

Un lápiz sin punta
tiré por tu casa
y cayó en la taza.

Te saqué la banana
que estaba en el piso
la tiré en la palangana.

Nicolás

Ay, seño Andrea
¡qué linda que sos!
Por qué no me regalás
tu pelo tan lindo
para ser como vos.

Selena.

Ay, seño Clarisa
tenés una linda sonrisa.

Ayer pasé por tu casa
Y me tiraste con una flor
me la enganchaste en el pelo
¡ay, qué dolor
me agarró calor!

Un lápiz sin punta
no puede escribir,
ay seño Clarisa
¡sin vos no puedo vivir!

Paloma

Amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles...

2008-11-11T10:23:00.000-08:00

La poesía dice verdades que la prosa calla, decía no me acuerdo quién. Si no, lean este hermoso poema de Machado -más aún si lo cantan Serrat y Sabina a duo... Caminante, el recorrido se hace más fácil con la poesía...

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles,

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos

se oyó la voz de un poeta gritar

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.

Le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar.

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.

Cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar.

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Arte

2008-11-10T13:40:00.000-08:00

MONO

TIENE EN LAS MANOS UN BEBÉ HUMANO.
AUTO EN LA CABEZA.
ES ARTE; UNA ESTATUA, ES DE METAL.
TIENE UN BEBÉ HUMANO PORQUE SE PERDIÓ Y LO ENCONTRÓ AL LADO DE UN LAGO.
LO VA A CUIDAR, NO LO VA A DEVOLVER.
SE LLAMA “CARA DE AUTO”.
LO VA A CUIDAR COMO SU HIJO; LO VA A LLAMAR NICOLÁS (BEBÉ MONO), LE DA DE COMER BANANA.
ESTÁ MIRANDO AL HOMBRE QUE LO HIZO.

ALDO, EMANUEL y JEREMIAS

pintar imágenes con palabras

2008-11-10T12:54:00.000-08:00

ROSA LINDA
ROSA MARAVILLOSA
¿TE ESTÁN CRECIENDO LOS TALLOS?
¿TE ESTÁN CRECIENDO LOS PÉTALOS?
¿TE MOJASTE MUCHO?
- SIII!
¿YA TE ESTÁS ABRIENDO?
¿TENÉS MUCHAS HOJITAS ATRÁS TUYO?
TENÉS UN PAPEL ABAJO, ¿TE LO PODÉS SACAR?
¿TE PONEN AGUA?
¡SACATE EL PAPEL PARA QUE TE VEA MEJOR!
¿TENÉS PIMPOLLOS?
ROSA MARAVILLOSA
¿ESTÁ OSCURO?
¿ESTÁ ROJO?
HERMOSA
ROSA
¿ME AMÁS?
¿ME QUERÉS?
¿ME AMÁS?
FINAL Nº 1: FEA PLANTA.
FINAL Nº 2: LINDA PLANTA PAMELA.
KAREN

tipeadas en computadora

2008-11-07T14:03:00.000-08:00

Mirarse en palabras...

Nuestras palabras escritas
en letras de molde, "importantes", igualitas a la de los libros.

Tipeadas en computadora, pareciera que las palabras fueran más grandes... y aunque sepamos que eso no es verdad, nos da gusto ...

coplas contantes y sonantes

2008-11-06T15:54:00.000-08:00

Acá dejamos unas coplas, que los chicos nos dictaron con risas, pensando rimas y con mariposas, en la panza y en los ojos...

Ayer pasé por tu casa
me tiraste con una naranja
tengo el corazón
en rodajas.

No creas negrito mío
que mi amor es un bombón
si estoy a tu lado
la noche es de amor.

Música, musiquita
de luz azul mariquita.

Denise, la de sonrisa pícara.

Un diablo se cayó al agua
lo ayudó el otro hermanito
lo sacó con un ramito
se secó con el fueguito.

Ayer pasé por tu casa
me tiraste con un huevito
mañana paso de vuelta
y te invito a comerlo frito.

Tus ojos son muy bonitos
tu boca también
decime despacito

si me querés.

Aldo, el de los ojos hermosos,

y Emanuel, de sonrisas amplias

en colaboración.

De magos y glotones

2008-11-03T07:56:00.000-08:00

Se viene la muestra de fin de año...

Te cuento un cuento
en cada encuentro.
Abracadabra,
pata de cabra
¡cuántas palabras!
Magia, música, alegría
y que no falte

la comida.

Maestras del horror ...

2008-10-29T18:40:00.000-07:00

Tres cuentos en donde los chicos cuentan el terror que a veces puede inspirar una maestra...
¿Están preparados?

Había una maestra que se enojaba con sus alumnos porque los alumnos se escapaban y se portaban mal porque les daba mucha tarea. Le apodaban “La cabezona giratoria” y un día se enojó tanto, suspendió a toda el aula y la directora:-Qué hiciste suspendiste toda el aula
y dijo:- mejor par mí, chau, no te compliqués la vida.

Los chicos se enojaron, le robaron el auto.

Fin.

Coco

La maestra está endemoniada. Tiene el demonio por adentro y mata a la gente inocente. Cuando la pisaban con el auto nunca se moría. La pisaron con un tractor y no la podían matar. Entonces se juntó un grupo de gente para matarla y nada, vi que se rindieron a los pies del demonio. Hasta que llegó Dios y le sacó el demonio y lo mandó al más allá y mataron a la maestra que tenía el demonio por adentro con una motosierra. La destruyeron.

Yamila, Verónica y Santiago

Se cuenta la historia de un payaso asesino, resulta que en la escuela 503 había una fiesta porque cumplía 50 años e invitaron a un payaso que ni se imaginan que era el vecino de al lado, que siempre se quejaba que le tiraban cosas. Hasta que llego el día, era tanto el odio del payaso que llegó a matar a la dire y a alumnos. A otros los encerró en el baño y a algunas chicas las había tocado. Y el seguía haciendo cosas malas dentro de la escuela. Todas las personas gritaban, a él no le importaba lo que hacía, él no más quería hacer desaparecer la escuela del mundo entero porque estaba muy molesto terminó prendiendo fuego la escuela y él se fue muy contento -al fin voy a vivir en paz- dijo el vecino, - sin que vengan a tocar timbre y me digan "¿me pasa la pelota por favor?". Soy tan feliz ahora sin la escuela. Fin

Moni y Alu

halloween

2008-10-28T08:35:00.000-07:00

Nunca me gustó halloween porque lo sentía muy "yanqui", pero leyendo descrubrí que en realidad los orígenes de esta fiesta son celtas. Dejando mis prejuicios de lado, este año, me permito disfrutar de esta fiesta estremeciéndome con cuentos terroríficos... Van a ir apareciendo de a poquito... prepárense!!

A modo de introducción les dejo datos interesantes...

"La historia del Halloween se remonta a hace más de 2.500 años, cuando el año celta terminaba al final del verano, precisamente el día 31 de octubre de nuestro calendario. El ganado era llevado de los prados a los establos para el invierno. Ese último día, se suponía que los espíritus podían salir de los cementerios y apoderarse de los cuerpos de los vivos para resucitar. Para evitarlo, los poblados celtas ensuciaban las casas y las "decoraban" con huesos, calaveras y demás cosas desagradables, de forma que los muertos pasaran de largo asustados. De ahí viene la tradición de decorar con motivos siniestros las casas en la actual víspera de todos los santos y también los disfraces.

Se dice que la noche de Halloween, la puerta que separaba el mundo de los vivos del Más Allá se abría y los espíritus de los difuntos hacían una procesión en los pueblos en los que vivían. En esa noche los espíritus visitaban las casas de sus familiares, y para que los espíritus no les perturbasen los aldeanos debían poner una vela en la ventana de su casa por cada difunto que hubiese en la familia. Si había una vela en recuerdo de cada difunto los espíritus no molestaban a sus familiares, si no era así los espíritus les perturbaban por la noche y les hacían caer entre terribles pesadillas. A los homosexuales se les prohibía gozar de la festividaddebido a que se creía que sus almas eran consumidas en el infierno." (¿?)

"Dulce O Truco
Aunque ahora es un juego infantil que los niños practican encantados debido a los dulces y golosinas que reciben, originalmente el Truco o Trato era una leyenda popular de origen céltico según la cual no solo los espíritus de los difuntos eran libres de vagar por la Tierra la noche de Halloween, si no toda clase de entes procedentes de todos los reinos espirituales. Entre ellos había uno terriblemente malévolo que deambulaba por pueblos y aldeas, yendo de casa en casa pidiendo precisamente "truco o trato". La leyenda asegura que lo mejor era hacer trato, sin importar el coste que éste tuviera, pues de no pactar con este espíritu (que recibiría el nombre de Jack O'Lantern, con el que se conocen a las tradicionales calabazas de Halloween) él usaría sus poderes para hacer "truco", que consistiría en maldecir la casa y a sus habitantes, dándoles toda clase de infortunios y maldiciones como enfermar a la familia, matar al ganado con pestes o hasta quemar la propia vivienda. Como protección surgió la idea de crear en las calabazas formas horrendas, para así evitar encontrarse con dicho espectro (y con el tiempo, debido a la asociación mental entre el espíritu y las calabazas, el nombre de este sería dado a ellas, que es como son conocidas hoy día cuando llega esta fiesta)."

http://es.wikipedia.org/wiki/Halloween

cuentitos... tres...

2008-10-23T15:11:00.000-07:00

El cuello alto
El cuello alto decía:-Mírenme, soy alto.

Un día una hormiga le dijo: -Tené cuidado, fijáte a dónde camina la hormiga.
-Perdoná, chiquitín.
Y de ese día tuvo cuidado y dejó de hacerse el canchero. Fue siempre a ayudar a todos los chiquitos.

Coco

Día del terror martes 13
Iba para la escuela y me encontré con un animal muy extraño y me llamó y me dijo que le pida un deseo. Le dije que quería saber todo. Al día siguiente era martes 13 y en ese día me pasó algo extraño me levanté y empecé a escuchar a los perros ladrando en mi patio y fui al patio y los perros estaban ladrando al árbol. Y yo fui al árbol y no había nada. Fin

Luciano.

Un día el señor Ramón le regalaron una cama y él se acostó y se durmió y apareció en la cocina. Entonces dijo yo me acosté en la cama, no en la cocina y sintió miedo y se volvió a acostar y no pasó nada. Al día siguiente se fue a trabajar y volvió y comió y se iba a acostar a dormir la siesta y la cama no estaba más. La buscó por todos lados y no la encontró más. Lo que le pasó fue que la cama tenía el poder de conocer los sueños y no le gustaron los sueños de Ramón porque era malo. Antes el quería tender la cama y no le salía. Entonces un día volvió de trabajar, abrió la puerta y la cama estaba parada y la cama se le cayó arriba de él. No había nadie para ayudarlo y entonces hizo fuerza y sacó la cama de encima de él y la puso donde dormía. Entonces la dejó destendida y se fue a trabajar y cuando volvió la encontró tendida, se fijó por toda la casa si había alguien y no encontró nada y se acostó y no sintió más nada. De tanto luchar con la cama Ramón se volvió bueno y la cama no se fue más y vivieron muy feliz. Punto final.

Elbia

¡Gracias Diego!

2008-10-20T14:44:00.000-07:00

Gracias Diego por acortar las distancias, por mandar en botellas virtuales ecos que resuenan, familiares.

Gracias por las palabras...

Diego dijo: "una poesía que aquí (España), en los años de la transición de la dictadura a la democracia escuchamos mucho por acá, cantada por Paco Ibáñez. Seguramente se podrá escuchar a través de internet."

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmando,

como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

2008-10-15T14:42:00.000-07:00

vivir es súper difícil

lo más profundo

está siempre en la superficie

Paulo Leminski

(para leer más visitar el blog del

Taller de Acción Literaria)

Respuestas sabias a preguntas existenciales

2008-10-14T07:59:00.000-07:00

A continuación podrán leer qué es lo que dicen los chicos del amor, de la vida y de la muerte. Nosotros, los grandes, a veces quedamos atrapados en la complejidad de estas cuestiones, haciéndolas inefables... ellos nos prestan algunas palabras.

La vida es como un auto que anda más o menos, ni para adelante ni para atrás.
Matías Nicolás.

La muerte es como un hielo. La muerte es fría. La muerte es azul. La muerte es roja.
Luciano.

El amor es lindo.
Adrián.

El amor es como una mirada profunda al corazón.
La muerte es como un alma mala que te lleva al infierno.
Leandro.

El amor es como una rosa.

La muerte es como una planta seca.
La vida es como un árbol verde que crece.
José.

El amor es único, dos corazones que se unen para quererse entre sí y siente muchas cosas como amor y sentimientos.
Daiana y Daniel.

La muerte es como la sangre porque es peligrosa porque te puede matar cuando estás entretenida con algo, te puede matar si le hiciste algo.
El amor es alegre algunas veces porque te puede dejar o quedarse con vos o con otra que elija con quien se va a quedar.
Elbia.

El amor es grande.
Eliana

La muerte es como un traje negro que se pone en la noche. Sale a buscar gente, a cualquiera: joven, viejo, mujer, hombre.
Santiago.

La vida es como el amor del corazón. Es que nos es indicado para algo especial, sólo tenemos que sonreír como un extraterrestre, como un sol que arde como caliente. Solo es redondo como una papa, es como una tierra fría, son más útiles que el amor.
Cynthia.

El amor es como una vida mejor, es como una chica bonita que conquistó nuestro corazón. El amor es como un perfume fuerte y dulce que enamora.
Gino – Miguel

El amor es lindo
hermoso también
es cariñoso
Mónica.

El amor es grande, dulce, es romántico y es divino.
Sole.

La muerte es cruel.
La vida es como rosa.
El amor es como una mariposa.
La muerte es como no ir a la cancha.
El amor es como tener un millón de mariposas.
La vida es re linda.
Yo me llamo Nahuel, si no voy a la cancha me muero.

El amor es como un sol frío.
Matías.

Caligramas

2008-10-09T12:47:00.000-07:00

La implicancia del cuerpo propio, del cuerpo en actitud de desafío ante el deseo del otro y el individual, en los textos y en los objetos, era el mayor desafío. Pensar qué consignas, para qué, era situarnos en un entre, entre nosotros y ellos, entre nuestros saberes y los suyos, sus expectativas y las nuestras; casi un ejercicio vicario que roza lo imposible, pero siempre sabiendo que hay algo del interés que se pone en juego en un sujeto. Como los ojos de Nahuel en el fútbol, y la mirada dando cuenta del paroxismo y la gambeta frente a los poemas de Marcelo Díaz; y luego su obsesión con las temperas por dejar algo de su deseo. Esa imagen de Laspada inquietó y mostró algo nuevo y extraño sometido a la mirada con el propio espejo. Nahuel se nos aparecía con como un simulacro en miniatura de Riquelme, y esa pequeñita figura que asomaba con el calco de un deseo armó su habitación propia: en las hojas de Nahuel aparecían banderas, relatos de esa pasión, pequeños slogan que despuntaban una vida y el poder descubrir esa práctica en otro lugar. Octavio Paz habla de esos fantasmas que dirigen nuestra mirada, de esas “ausencias” que se vuelven temblor en la escritura y dice: “cuando me buscaba por dentro, no me encontraba, salía y no me reconocía. Adentro y afuera encontraba a otro, al mismo otro. Mi cuerpo y yo, mi sombra, mis cuerpos: otros, otros”. También esos otros que nos habitan con todos los prejuicios para salirnos y pensarnos y habilitarnos en el espesor de nuestra libertad; para Nahuel el discurrir de su hacer cotidiano en el taller, la aventura de sumergirse en el arte “dejaba de ser cosas de maricas”, logrando una zambullida en donde aparecían la intertextualidad y el humor.

(texto escrito por Cali para un congreso)

Cali: te extrañamos!!

para Luciana por su cumpleaños!

2008-10-07T18:55:00.000-07:00

Gracias por compartir, escuchar, reir, estar, hablar... como dice Mario Benedetti, Gracias por el fuego! jaja. Te queremos!

2008-10-04T21:52:00.000-07:00

El caballo se llama Lucero. Es un alazán. Se encuentra en el campo, está suelto.

Su dueño se llama Gallardo. Lucero sintió el ruido de la avena en el tarro y miró hacia el costado.
Está nublado.

Juan Marcelo

pa-la-bras-pre-li-mi-na-res

2008-10-04T20:22:00.000-07:00

Henos aquí, ya en el cuarto año de esta experiencia mágica, aprendiendo algo nuevo: cómo tener un blog.

Paso a presentarme. Mi nombre es Gaby*, aunque los chicos en la escuela suelen decirme "colo". Hace cuatro años emprendí, junto a Lau y Leti este desafío: coordinar un taller de lectura y escritura en una escuela "especial". Sí, esta escuela es especial, pero en otro sentido.

Buscamos palabras, y si no las encontramos -porque a veces es difícil poner palabras en huecos, en ausencias- las inventamos.

Pretende ser este un blog polifónico. Por lo tanto pronto escucharán otra voces que irán construyendo estas historias...

(foto de este año)